Él tocaba su guitarra, si.
Vos lo escuchabas.
Yo lo escuchaba.
Todos lo escuchábamos.
El arrancó un último sonido de las cuerdas
de su amante.
Y luego nos miró.
Todos nos miramos.
Y nos dimos cuenta:
Éramos la mísma persona.
viernes, junio 18
martes, junio 1
Otoño
El arbol que desflora
tiñe el paisaje de su piel.
Caen sus hojas a 100 cuadros
por segundo.
La lluvia anaranjada
no hace otra cosa
que dibujar
el trazo
del viento.
Nunca he visto yo
una muerte más
poética.
tiñe el paisaje de su piel.
Caen sus hojas a 100 cuadros
por segundo.
La lluvia anaranjada
no hace otra cosa
que dibujar
el trazo
del viento.
Nunca he visto yo
una muerte más
poética.
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